Спасение

Кто первым всё отбросит и кинется по кругу,
в прыжках через барьеры расплёскивая душу,
тому присудят ангелы лазоревую муку -
он будет звонким полозом струиться в райских кущах.

Последний устоявший не двигается с места
и туго забивает кресты в больную спину.
Ему подарят демоны багряное блаженство -
он хлынет в преисподнюю живительной лавиной.

Вожденец

..В то ветхое время он был
вожденцем над всеми вождями,
младенцем над всеми детьми,
и тучей над всеми дождями,
белилом седых стариков,
чернилом Египетской тьмы,
мерилом всех мер и весов,
глядельцем закрытых глазков;
он был алой кровью на спинах рабов,
которых забили плетьми.

..В то новое время он был
бураном в стакане,
шутом в балагане,
покойным в кургане,
вопросом в ответе,
благим обещаньем,
проломом в стене

Над всеми на свете,
Над всеми в сиянье
И в неукротимом огне -
Людьми.

Человек

Подражание ОБЭРИУтам

В пустыне чахлой альманах

роняет в чашечку монах.

Торчат из грядки огурцы,

галдят весёлые купцы,

заря спускается в подвал

и приглашает всех на бал.

Потом идёт подруга ночь

и, вытерпеть не в силах,

рожает сына, масло, дочь.

Торчат из стога вилы.

«О, Боже мой, с каким трудом»,

- сказал зелёный мудрый гном,

проковылял по полю гром,

старушка зарыдала –

«я в небесах построил дом,

когда меня не стало».

Вертелись звёзды, снег скрипел,

в пустых

глазницах кто-то пел,

в густых

лесах медведь ревел –

всё сделалось нелепо.

В тени раскидистого пня,
при свете векового дня
старушка просит хлеба.

Выходит из подвала ночь,

даёт ей пищу, сына, дочь

и тёплый кров над головой.

И помрачневшие купцы

звенят в большие бубенцы,

танцует снежный день седой,

скелет колышется пустой,

недвижна скромница заря –

надеюсь, это всё не зря.

Пришёл домой подбитый гром,

опал на землю жёлтый гном,

монах испил терпенья чашу

и заправляет маслом кашу.

Перевернул страницу век –

вот так устроен человек!..

ЛЮБОВЬ

Белый адресат

Увы, наш адресат, ты стал белей
конвертов, схоронивших наши письма,
где буковки в агонии летят
и плачем по тебе застыли кляксы.

В столе курганы дремлющих стихов
и ящиков бездонные домины...
Должно быть, адресат, теперь тебе
бумага - небо и чернила - солнце!

Здесь каждый гость забыл надеть очки;
склоняясь низко, близоруко щурясь,
мы по слогам стараемся прочесть
прощание на белоснежном теле.

Потом мы вдруг поём, потом тебя
кладём неспешно в долгий ящик гроба
и задвигаем в стол сырой земли.
Покойся с миром, белый адресат!

Поиск по сайту: