Экзотика

Певцам, я знаю, не годится

На гневных критиков сердиться.

Но ведь зоил, не помогая,

Лишь нагоняет маеты,

Между читателем сжигая

И бедным автором мосты...

Меня корили огорченно

(Но в огорченье — увлеченно!)

Экзотикою. Окаянство!

Зоил единство растерзал:

Вот заказал мне даль пространства,

А даль времен — не заказал!

В чудесных вымыслах поэту

Мешая странствовать по свету —

Взлетать на Анды, плыть по Темзе,—

Он позволяет мне, друзья,

Быть историчною. Зачем же

Географичною — нельзя?

Кто на «экзотику» озлобясь,

От человека спрячет глобус,

Лишь географию (от силы!)

С историей разъединит;

«Забудь,— он скажет,— Фермопилы».

Но там сражался Леонид¹!

Как эти требованья странны,

Куражливы, непостоянны!

Уж ты мне их представил массу!

А ведь попробуй запрети

Скакать летучему Пегасу,

Да он зачахнет взаперти!

Не грех ли, не попранье ль чести

Учить коня ходьбе на месте?

Чтоб неменяющийся воздух

Перетирал, как шестерня?

В подобной роли и меня

Вы, друг мой, видеть бы желали?

Но наши вкусы не совпали;

Мне больше нравится без шор

Глядеть на весь земной простор!

Кого «экзотикой» и надо

Шпынять — да только не Синдбада!

И как в передничке за прялкой

Сидеть не станет мореход,

То не мечтай, что этот жалкий

Насест поэзия займет!

Конечно, можно всю планету

Исколесить, катясь по свету

Как будто в бочках засмоленных!

Притом — без дырочек для глаз.

Но способ сей — для закаленных

Паломников, а не для нас,

Людей, сугубо кабинетных.

Ах! Нам для странствий кругосветных

Не требуется ничего.

Мечта наш парус надувает,

Сны — кормят, греза — укрывает...

Ах, нам достаточно бывает

Воображенья одного.

А значит, нам не разориться.

Но то-то и зоил ярится,

Тот бестоварный оборот,

С которым можно жить, не тратясь?

(Зоил и тратясь — не живет.)

Но мне теперь (из-за такого,

Как он!) Начать придется снова.

Итак: века кружат в пространстве,

Пространство кружится — в веках.

Романтик может жить без странствий,

Но без мечты о них — никак!

Ты, время видящий без связи

С пространством, — точно ось без смази,

Зоил!

В огромных странах света

Вещей, могу тебе сказать,

Такая уймища!

Уж две-то

Из них ты мог бы и связать!..

Примечания:
1. Леонид — известный спартанский царь, с тремястами воинов отстоявший от
несметного войска Дария вход в ущелье Фермопил.

Новелла Матвеева. Закон песен.
Москва: Советский писатель, 1983.

Я понимаю вас!

Достойный дю Белле писал из Рима другу,

Что мало пишется, что вдохновенья нет.

Но звонко между тем сонет сонету вслед

Из-под пера его летел, как вихрь по лугу...

Что это значило б? Неужто лгал поэт?

И ловко пряча взлёт, изображал натугу?

Нет. Просто... он не мог вменить себе в заслугу

Без чувства РАДОСТИ набросанный терцет...

Сама поэзия «не в счёт», когда унынье

Ей точит карандаш. Когда забота клинья

Вбивает между строф. Растёт стихов запас...

Но если качество творишь без увлеченья,

То и количеству не придаёшь значенья.

Высокочтимый мэтр, я понимаю Вас!

После 20 июня 1993

Новелла Матвеева. Иван Киуру.
Мелодия для гитары. Песни и стихи.
Москва, "Аргус", 1998.

* * *

Я, говорит, не воин,

Я, говорит, раздвоен,

Я, говорит, расстроен,

Расчетверен,

Распят!

Ты, говорю, не воин,

Ты, говорю, раздвоен,

Распят и четвертован,

Но ты - не из растяп.

Покуривая трубку,

Себя, как мясорубку,

На части разобрав,

Ты, может быть, и прав.

Но знаешь?- этой ночью

К тебе придут враги:

Я вижу их воочью,

Я слышу их шаги...

Ты слышишь?

Не слышишь?

Они ползут, шуршат...

Они идут, как мыши,

На твой душевный склад.

И вскорости растащат

Во мраке и в тиши

Отколотые части

Твоей больной души.

- А что же будут делать

Они с моей душой?

А что же будут делать

С разбитой, но большой?

- Вторую часть - покрасят,

А третью - разлинуют,

Четвертую - заквасят,

А пятую - раздуют,

Шестую - подожгут,

А сами убегут.

Был человек не воин,

Был человек раздвоен,

Был человек разрознен,

А все, должно быть, врал:

Прослышав о напасти,

Мигать он начал чаще,

И - сгреб он эти части,

И ничего!- собрал.

Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.

Фокусник

Сию же минуту проверить веками

Совершенство

Я бы сменяла тебя, там-там, на тут-тут,Ибо и тут цветы у дорог растут.Но не самой ли судьбою мне дан там-там?Ибо глаза мои тут, а взгляд мой – там.”Там” – это пальма, тайна, буддийский храм.Остро-нездешних синих морей благодать…Но еще дальше, но еще больше – “Там”,То, до чего, казалось, рукой подать….Пронизан солнцем высокий пустой сарай…”О, как я счастлив!” – кричит во дворе петух.Свежие срезы бревен подобны сырам,Пляшет, как дух, сухой тополиный пух.Помню: кистями помахивала трава,В щели заборов подглядывая, росла,И ветерок, не помнящий родства,Тихо шептал незапамятные слова.Там одуванчиков желтых канавы полны,Словно каналы – сухой золотой водой…Жаль: никогда не увидеть мне той стороны,Желтой воды никогда не набрать в ладонь.Я и сейчас как будто блуждаю там,И одуванчики служат мне канвой,Но по пятам, по пятам, по моим следамТяжко ступает память – мой конвой.Можно подняться – в конце концов – на Парнас,Якорь на Кипре кинуть, заплыть за Крит,Но как вернуться туда, где стоишь сейчас?Где одуванчик долгим дождем закрыт?Витает, как дух, сухой тополиный пух,Боится упасть: земля сыра, холодна…Боится душа с собой побеседовать вслух,Боится признать, что потеряна та страна.

Я училась не мешкать в воротах.Предугадывать силу обмана.Я училась из водоворотовВыбираться без точного плана.Луч надежды и нить АриадныХодят вместе в минуту крушенья.Я училась во дни безотрадныНаходить в пустяках утешенье.Я училась удерживать гневностьИ гордыни припадок жестокий.Я училась мечтаний напевностьЗамыкать в надлежащие строки.А унынию я не училась,А унынье… само получилось.

Что так чинно ходики ступают?Что так сонно, медленно идут?То ли стрелки к цифрам прилипают,То ли цифры к стрелкам пристают?Ночь. Молчанье. Только дверь снаружиНапрягает раму и трещит,Листовою сталью лютой стужиОблицованная, словно щит.Спит колодец в панцире, как витязь,С журавлем, похожим на копье…На веревке, чуть во мраке видясь,Лязгает промерзлое белье.Простыни в бесчувствии жемчужномПлавают как призраки знамен,От рубах исходит то кольчужный,То как будто колокольный звон….Ну кого, скажи, не опечалитПрямо в душу вмерзшая зима?Лишь зима зимою не скучает,Веселится лишь она сама:Катится над серыми полями,Сети веток склеивает льдом,Громоздит сугробы штабелями,Чтоб никто – ни из дому, ни в дом.То в дупло наклонное ныряет,Как ловец за жемчугом на дно,То снежинку острую вперяетС любопытством в темное окно…Пальцами прищелкивает стужа,Не мытьем, так катаньем беретИ как будто стягивает тужеПояса истаявших берез….Что так чинно ходики ступают?Что так сонно, медленно идут?То ли стрелки к цифрам прилипают,То ли цифры к стрелкам пристают?

ОКРАИНА.Летняя ночь былаТеплая, как зола…Так, незаметным шагом,До окраин я дошла.Эти окраиныБыли оправленыВышками вырезными,Кружевными кранами.Облики облаков,Отблески облаковПлавали сквозь каркасыНедостроенных домов.Эти дома без крышВ белой ночной далиВ пустошь меня зазвали,В грязь и глину завели.На пустыре ночномСветлый железный лом,Медленно остывая,Обдавал дневным теплом.А эти дома без крышВ душной ночной далиЧто-то такое знали,Что и молвить не могли.Из-за угла, как вор,Вынырнул бледный двор:Там на ветру волшебномТанцевал бумажный сор.А эти дома без крышСловно куда-то шли,Шли, – плыли, как будто былиНе дома, а корабли.Встретилась мне в путиМежду цементных волнКадка с какой-то краской,Точно в теплом море – челн.Палка-мешалка в ней,Словно в челне весло…От кораблей кирпичныхКадку-лодку отнесло.Было волшебно всё:Даже бумажный сор,Даже мешалку-палкуВспоминаю до сих пор.И эти дома без крыш,Светлые без огня;Эту печаль и радость,Эту ночь с улыбкой дня.

Она умеет превращатьсяСмотри! Полосатая кошка На тумбе сидит, как матрёшка! Но спрыгнет – и ходит, как щука, Рассердится – прямо гадюка! Свернётся – покажется шапкой, Растянется – выглядит тряпкой… Похожа на всех понемножку. А изредка – даже… на кошку! Вероятно, труднее всего Превратиться в себя самого

Перед неграмотным блеск знаний обнаружить – Вот грех! Божиться – грех. Но грех божбу и слушать. Грех клясться клятвою! Особенно тогда, Когда заранее решил её нарушить!

——————————————

Ах, как долго, долго едем!Как трудна в горах дорога!Чуть видны вдали хребты туманной Сьерры.Ах, как тихо, тихо в мире!Лишь порою из-под мула,Прошумев, сорвется в бездну камень серый.Тишина. Лишь только песнюО любви поет погонщик,Только песню о любви поет погонщик,Да порой встряхнется мул,И колокольчики на нем,И колокольчики на нем забьются звонче.Ну скорей, скорей, мой мул!Я вижу, ты совсем заснул:Ну поспешим – застанем дома дорогую!..Ты напьешься из ручья,А я мешок сорву с плечаИ потреплю тебя и в морду поцелую.Ах, как долго, долго едем!Как трудна в горах дорога!Чуть видны вдали хребты туманной Сьерры…Ах, как тихо, тихо в мире!Лишь порою из-под мула,Прошумев, сорвется в безднуКамень серый.

Определенья поэзии нет. Можно сказать, что поэзия – дух! Равнообъемлющий дух. Но поэт Выберет главное даже из двух. Определенья поэзии нет.Можно сказать, что поэзия – плоть. Что ж не ко всяческой твари поэтМожет гадливость в себе побороть?Определенья поэзии нет. Мы бы назвали поэзию – сном. Что же ты в драку суёшься, поэт?Вправе ли спящий грозить кулаком? Определенья поэзии нет. Можно сказать, что поэзия – явь. Что же ты в драку суёшься, поэт, Трезвому голосу яви не вняв? Определенья поэзии нет. Можно сказать, что в поэзии – суть. Так отчего же – за тысячи лет – Ей от сомнений нельзя отдохнуть? …Есть очертанья у туч грозовых,А у любви и у музыки – нет. Вечная тайна! Сама назовись! Кто ты, поэзия? Дай мне ответ! Кто ты и что ты? Явись, расскажи! Ложь рифмоплёта тщеславия для? Так отчего же столь горестной лжи Тысячелетьями верит земля?

Так

Счастью учит Феб, а жизнь — терпенью.

За трудолюбьем гордым — год из года,—

За божеством слепящим — ходят тенью

Пустой досуг, постылая свобода.

Но вы прозренью брат:

Вы патер Браун.

Раденье Ваше в Вышних Бога славит!

Пловцам открыта

Ваших песен гавань

И примет всех, кого судьба оставит.

Октябрь-декабрь 1992

ПРЕДСКАЗАНИЕ ЭГЛЯПодойди ко мне, я в твоих глазах вижу капли слез.В мире много зла, но не надо все принимать всерьез.Ты не верь земле, черствой и сухой, – верь волне морей.Пусть она скользит, дразнит и грозит – больше правды в ней.Пробегут года быстрой чередой, как в ручье вода.Видишь тот обрыв и простор морской – посмотри туда.Там, в дали морской, ты увидишь блеск алых парусов.С берегов крутых ровно в пять часов ты завидишь их.Это будет бриг из далеких стран, из других широт.Ровно в пять часов от его бортов шлюпка отойдет,И прекрасный принц, сказочный герой, нареченный твой,Весел и умен, строен и высок, ступит на песок.Слушай, он затем только приплывет, чтоб тебя спасти.Если он тебя сразу не найдет, ты его прости!Ступит на песок – радость на лице сильная, как боль, -Скажет: “Добрый день!” Спросит он: “А где тут живет Ассоль?”Не грусти, не плачь. Ясных глаз не прячь, слезы с них сотри.Верь моим словам, чаще по утрам на море смотри.Верь волне морей. Верь судьбе своей. Час наступит твой.Ты увидишь блеск алых парусов – это за тобой.

Поиск по сайту: