Петроградский этюд

Истекающий кровью закат,
Частокол дымоходных труб.
Над Невою плывет Петроград,
Как в Неве остывающий труп.

И под выстрелом карих глаз,
Я за чашкою кофе глуп,
И не помню который час,
Растерявшись в улыбке губ,

Я глотаю горячий воздух,
С ароматами чувств и огня.
В Петербург влюбляются звезды,
Ну а я без ума от тебя.

Ах, осень, мрачная пора,
Дождей косых унылая зазноба,
И если ты в кого-то влюблена
То так что до костей,
Чтоб уж до гроба.
Показать полностью..

Когда тебя возводят под венец
Тебе на плечи возлагают бусы,
Из сотен искалеченных сердец,
Безликие униженные души.

А я те не поддамся, вот те хрест!,
Плети свое плаксивое ненастье
Я обойду твою тоску в один наезд,
Сломав твои хозяйственные снасти.

Я спрячусь от тебя под шарф и зонт,
И буду наслаждаться экстерьером,
Тобой преображенных дел и мест,
Со своего почетного партера.

Я напишу тебе письмо, как город чист,
Как свеж его портрет и в мизансценах,
Актеры не сговариваясь в перст,
К тебе на поклонение и в вере.

Идут во славу, точно крестный ход,
Идут не зная ни пути ни броду
А по краям вокруг огромный лес,
Грибная падь, листва и непогода.Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Показать полностью..
Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Показать полностью..
Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.2013

Поэт

Храните поэтов, сердца их раздеты,
Любите, любите их, черт побери!
И каждое слово свихнутых этих,
Храните, как собственность русской земли.

Их век невелик, но годы суровы,
И если уж станет Вам рядом прожить,
Храните их как больных и убогих,
Поэты себя не в силах хранить.

Поэт навсегда одинок перед Богом,
И странным чутьем прикасаясь земли,
Он отзвук грядущего в чреве истории,
Под срезом одной нисходящей судьбы.

Ах, осень, мрачная пора,
Дождей косых унылая зазноба,
И если ты в кого-то влюблена
То так что до костей,
Чтоб уж до гроба.
Показать полностью..

Когда тебя возводят под венец
Тебе на плечи возлагают бусы,
Из сотен искалеченных сердец,
Безликие униженные души.

А я те не поддамся, вот те хрест!,
Плети свое плаксивое ненастье
Я обойду твою тоску в один наезд,
Сломав твои хозяйственные снасти.

Я спрячусь от тебя под шарф и зонт,
И буду наслаждаться экстерьером,
Тобой преображенных дел и мест,
Со своего почетного партера.

Я напишу тебе письмо, как город чист,
Как свеж его портрет и в мизансценах,
Актеры не сговариваясь в перст,
К тебе на поклонение и в вере.

Идут во славу, точно крестный ход,
Идут не зная ни пути ни броду
А по краям вокруг огромный лес,
Грибная падь, листва и непогода.Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Показать полностью..
Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.Художника умолкшею рукой,
Эпохи неописанные лица,
Молчат. И высоко над головой,
Пустыми разлетаются страницы.

Показать полностью..
Где ты хотел писать и голос твой,
Зачем-то замолчал на полуслове,
И все теперь придумано молвой,
А истина схоронена в алькове.

Нет повести безудержных идей,
Не бьется мысль истошной в акварели,
Пустыни территории ничьей
Захвачены постылой канителью.

Никто не разрыдается о ней,
Никто не прикоснется к ней дрожащим,
Твоя эпоха-сумрачная тень,
Лицо ее написано скорбящим.2013

Поиск по сайту: