Букет брюнеток

Когда над пляжем, будто вынырнув ниоткуда, появилась летающая тарелка, никто не успел даже достать фотоаппарат. Днище тарелки распахнулось, и оттуда на людей посыпались лианы — длинные, гибкие, с толстыми мясистыми листьями. Лианы извивались, как щупальца гигантского кальмара, и хватали без разбора всех, до кого могли дотянуться. Прибрежная полоса превратилась в сущий ад — повсюду бегали перепуганные люди, а их преследовали безликие зеленые монстры, догоняли, ловили, сминали, волокли по песку; одних забрасывали в бездонное нутро летающей тарелки, других отшвыривали прочь, смяв, как тряпичную куклу. Хлестала кровь, валялись оторванные руки, ноги и головы, где-то слышались безнадежные выстрелы. А потом все закончилось так же быстро, как и началось. Лианы втянулись внутрь корабля, воздух всколыхнулся — и в небе уже никого не было. На пляже, впрочем, тоже.

— С праздником, родная, — сказал муж, протягивая букет.

— Ах, какая прелесть! — воскликнула жена. — Это же мои любимые! Натуральные брюнетки, и сколько их тут! Неси скорее вазу!

В воде брюнетки немного расправились, и вокруг их верхушек распустился пушистый венчик блестящих длинных волос. Их неброскую красоту подчеркивали размещенные вокруг композиции связки мужских рук и несколько сорванных головок бородатых бомжей.

— Где же ты достал такую роскошь в это время года? — спросила жена. — Разве брюнетки уже продаются? Наверное, они тебе кучу денег стоили?

— Нисколько! — гордо заявил муж. — Я их сам нарвал, в заповеднике.

— Сумасшедший! — ахнула жена. — А если бы тебя заметили?

— Я был очень осторожен, — заверил муж.

Жена склонилась над букетом, нежно погладила кончиком щупальца покачивающиеся головки.

— Ой, смотри! А вот эта — настоящая брюнетка кучерявая, да еще с зелеными глазками! Такая редкость!

— Для тебя, родная, — произнес муж, привлекая жену к себе, — мне ничего не жалко. В этот праздничный день ты достойна лучшего букета из всех возможных.

— Ты милый, — промурлыкала жена, целуя мужа в самую гущу листьев. — Такой внимательный и заботливый! Нежный и ласковый, самый лучший мужчина на свете!

* * *

Мимо вражеской заставы

Пробирается поэт.

У него болят суставы

И из носа капает.

Он, вообще-то, для искусства

Изначально был рожден,

Но возвышенные чувства

Притупились под дождем.

А ведь мог бы на гражданке

Сочинять свои тома

О какой-нибудь Каштанке,

Как какой-нибудь Дюма.

Он бы сел на табуретку,

Оперетку написал.

Вместо этого в разведку

Старшина его послал.

Если сказано в приказе —

Значит, нет пути назад.

И поэт ползет по грязи,

Оттопыривая зад.

Всем он виден, словно в тире.

Враг, того гляди, убьет.

Кто тогда напишет «Мцыри»?

Кто напишет «Идиот»?

Кто еще дорогу к свету

Нам укажет из глуши,

Как не дивный мастер этот

Человеческой души,

Что ползет с подбитым глазом

Через грязь и буерак,

Повторяя раз за разом:

«Матерь вашу так-растак!»

Поиск по сайту: