Удалова Мария

Анисимова Ирина Ивановна

Подготовили ученицы 8 класса Б

МБОУ «Гимназия №19»:

Акатьева Дарья,

Бердинских Яна,

Борис Алёна,

Сорокина Марина,

Удалова Мария.

2012 г.

Ирина Ивановна родилась 11 августа 1951 года в городе Петухово Курганской области. В 1968 году окончила школу и поступила учиться в Уральский электротехнический институт инженеров железнодорожного транспорта. Но на третьем курсе тяжёлый недуг прервал её учебу. Об этой горькой странице жизни Ирина Анисимова пишет: «Внезапная, тяжёлая болезнь в начале третьего курса вручила мне в руки вместо учебников — художественную литературу. А взамен лекций в институте — теперь ежедневные уроки мужества и сострадания в больничных палатах. С помощью чутких, всегда всё понимающих родных заново училась ходить. И хотя объём движений восстановился не полностью, но какое это благо — ходить по земле!». А тут новый жестокий удар — полная потеря слуха.

Из вступительного слова к сборнику «В едином строю» № 5-1980 советского поэта В. Фирсова: «Отмечу мужественную лирику Ирины Анисимовой. Стихи ее, чувствуется, автобиографичны. Они говорят о несгибаемости человеческого духа, а также об одаренности автора. Желаю поэтессе преодолеть не только «высокий порог» болезни, но и взять очередную высоту в творчестве».

Литературным творчеством занимается с 1974 года. Автор поэтических сборников: «Иду к тебе», «Светотень», «Радость подарить». Круг тем поэтессы велик, но о чем бы она ни писала, каждая строчка ее живет и дышит добротой. Любовная лирика Ирины Анисимовой полна надежды, сожалений, доброты, женского достоинства. Её стихи публиковались во многих коллективных сборниках, в том числе и в «Антологии глухих поэтов XX века», сборнике «Кастальский ключ», альманахе «Тобол». В последнее время выступает как литературный критик. Живёт в Петухово.
В Союзе писателей России состоит с 2002 года.

Стихи:

СЕНО
Соцветия проселочных дорог —
Ромашки, васильки и медуницы...
И удержу не знающий вьюнок
Вдоль поля переливчатой пшеницы.

И в упоенье думой поднебесья
Стоит высокая — пока еще жива,—
Зеленая, с кузнечиковой песней,
Спокойная российская трава...

Потом, когда осыплют листья клены
И будет утеплен и дом, и хлев,
Приедет стог на дрогах утомленных —
Во двор он — как на стол из печки хлеб.

Мы, детвора, утаптывать горазды
В сарае сено — только подавай.
Летит навстречу — это ли не праздник!—
Душистый, теплый сена каравай.

Мы думали, что лето улетело,
А сколько сразу лета набралось,
Где солнышко пронизывает тело
И столько ветра в волосы вплелось!

Где клевер, васильки и медуницы,
И лук в обед, и сладкий-сладкий сон,
И небо голубое сквозь ресницы,
И из глубин земли идущий звон.

* * *
Убежать бы в русское поле
в платье - легоньком ситцевом,
где под ветром
стремительным, вольным
золотистая рожь колосится.
Убежать бы в русское поле!

Очутиться б в зеленом лесу,
когда солнце ласкать его будет,
когда птицы птенцов своих будят
и травинки роняют росу.

Очутиться б в зеленом лесу!

Но зима неотступной метелью
замела мой высокий порог...
Все мне снится: поют коростели,
тихо флейты поют и свирели,
и грустит одуванчик у ног.

Лишь луна среди белой ночи
мне заглянет с участием в очи,
отраженьем чужого огня,
не скупясь, обогреет меня.

Лишь заглянет луна среди ночи...

Зимний ветер уносится в поле,
то бунтует, то плачет на воле.
Голос птицы мне слышится в нем
о несбывшемся чем-то, своем.

Зимний ветер бунтует на воле...
Убежать бы в русское поле!

* * *
...А вдоль тропы шел запах травяной.
О, этот незабвенный запах лета!..
Мы только-только тронулись домой,
Была я в платье легкое одета.
И все силенки крепких детских ручек
за бабушкину юбку уцепились:
над нами вдруг, ворча, поплыли тучи
и страшною грозой сойти грозились.
И ветер вдруг совсем не горячо
ударил нам в колени и в лицо,
И бабушка свой теплый пиджачок
сняла скорей — вот мне и пальтецо.
И рассказала про своих детей:
однажды мама с братом в лес пошли
и пиджачок забыли. И нигде —
как воротились после — не нашли.
- Уж горевали!.. А в Иван Купалу
приходим в церковь...
Глядь — а он висит.
А кто нашел — поди-ка расспроси.
Самим-то, верно, горюшка хватало...
И тихо-тихо с болью досказала:
- Ах, Ваня, Ваня, Ванечка, сынок...
Полынь стелилась горькая у ног,
и капли первые седую пыль прибили...
Я знала: дядю
на войне убили...
Давно уже я за себя в ответе,
смелей мой взгляд, и сдержанней слова.
А там, в степи,—
все тот же стылый ветер
и та полынь — печальная трава...

http://kultura.kurganobl.ru/3556.html

http://cbs-kurgan.com/pisateli/2/

Поиск по сайту: