Викентий Вересаев

Проблематика: воздействие искусства

Сегодня утром я шел по улицам Старого Дрездена. На душе было неприятно и неловко: шел я в галерею смотреть её, прославленную «Сикстинскую мадонну» Рафаэля. Ею все восхищаются, ею стыдно не восхищаться. Между тем бесчисленные репродукции картины, которые мне приходилось видеть, оставляли меня в совершенном недоумении, чем тут можно восхищаться. Мне нравились только два ангелочка вни­зу. И вот, — я знал, — я буду почтительно стоять перед картиною, и всматриваться без конца, и стараться создать себе соответственное на­строение. А задорный бесенок будет подсмеиваться в душе и говорить: «Ничего я не стыжусь, — не нравится, да и баста!..». Я вошел в знаменитую Дрезденскую галерею. Большие залы, свер­ху донизу увешанные картинами. Глаза разбегаются, не знаешь, на что смотреть, и ищешь в путеводителе спасительных звездочек, отмечаю­щих «достойное». Вот небольшая дверь в угловую северную комнату. Перед глазами мелькнули знакомые контуры, яркие краски одежд... Она! С неприятным, почти враждебным чувством я вошел в комнату.

Одиноко в большой, идущей от пола золотой раме, похожей на ико­ностас, высилась у стены картина. Слева, из окна, полузавешанного малиновою портьерою, падал свет. На диванчике и у стены сидели и стояли люди, тупо-почтительно глазея на картину. «Товарищи по несчастью!» — подумал я, смеясь в душе. Но сейчас же я поспешил задушить в себе смех и с серьезным, созерцающим видом остановился у стены.

И вдруг незаметно, постепенно все вокруг как будто стало исчезать. Исчезли люди и стены. Исчез вычурный иконостас. Все больше затума­нивались, словно стыдясь себя и чувствуя свою ненужность на картине, старик Сикст и кокетливая Варвара. И среди этого тумана ярко выде­лялись два лица — Младенца и Матери. И перед их жизнью все окру­жающее было бледным и мертвым...

Он, поджав губы, большими, страшно большими и страшно черны­ми глазами пристально смотрел поверх голов вдаль. Эти глаза видели вдали все: вставших на защиту порядка фарисеев, и предателя-друга, и умывающего руки чиновника-судью, и народ, кричащий: «Распни его!» Да, он видел этим проникающим взглядом, как будет стоять под терно­вым венцом, исполосованный плетьми, с лицом, исковерканным обидою.

И рядом с ним — она, серьезная и задумчивая, с круглым девиче­ским лицом, со лбом, отуманенным дымкою предчувствия. Я смотрел, смотрел, и мне казалось: она живая, и дымка то надвигается, то сходит с ее молодого, милого лица...

Из мертвого тумана женский голос спрашивал по-немецки:

— Что это там внизу, яйцо? Мужской голос отвечал:

— Это папская тиара.

А дымка проносилась и снова надвигалась на чистый девический лоб. И такая вся она была полная жизни, полная любви к жизни и земле...

И все-таки она не прижимала сына к себе, не старалась защитить от будущего. Она, напротив, грудью поворачивала его навстречу будуще­му. И серьезное, сосредоточенное лицо ее говорило: «Настали тяжелые времена, и не видеть нам радости. Но нужно великое дело, и благо ему, что он это дело берет на себя!» И лицо ее светилось благоговением к его подвигу и величавою гордостью. А когда свершится подвиг... когда он свершится, ее сердце разорвется от материнской муки и изойдет кровью.

Вечером я сидел на террасе. На душе было так, как будто в жизни случилось что-то очень важное и особенное. В воздухе веяло апрельскою прохладою, по ту сторону Эльбы береговой откос зеленел весеннею травкою. Запад был затянут оранжевою дымкою, город окутывался голубоватым туманом. По мосту через Эльбу, высоко, как будто по воздуху, пронесся поезд, выделяясь черным силуэтом на оранжевом фоне зари.

Я сидел, и вдруг светлая, поднимающая душу радость охватила меня, — радость и гордость за человечество, которое сумело воплотить и вознести на высоту такое материнство. И пускай в мертвом тумане слышатся только робкие всхлипывания и слова упрека, — есть Она, есть там, в этом музее. И пока она есть, жить на свете радостно и почетно. И мне хотелось молиться ей.

Темнело. Я шел через площадь. На небе рисовались два черные, как будто закоптелые, шпили церкви святой Софии. Вот он, молчаливый музей. Окна темны, внутри тишина и безлюдье. И мне стало странно: неужели и в той комнате может быть темно, неужели ее лицо не светится?

(По рассказу «Мать»)

Поиск по сайту: