 |
АвтоАвтоматизацияАрхитектураАстрономияАудитБиологияБухгалтерияВоенное делоГенетикаГеографияГеологияГосударствоДомДругоеЖурналистика и СМИИзобретательствоИностранные языкиИнформатикаИскусствоИсторияКомпьютерыКулинарияКультураЛексикологияЛитератураЛогикаМаркетингМатематикаМашиностроениеМедицинаМенеджментМеталлы и СваркаМеханикаМузыкаНаселениеОбразованиеОхрана безопасности жизниОхрана ТрудаПедагогикаПолитикаПравоПриборостроениеПрограммированиеПроизводствоПромышленностьПсихологияРадиоРегилияСвязьСоциологияСпортСтандартизацияСтроительствоТехнологииТорговляТуризмФизикаФизиологияФилософияФинансыХимияХозяйствоЦеннообразованиеЧерчениеЭкологияЭконометрикаЭкономикаЭлектроникаЮриспунденкция
Костя Кросс (Константин Войтович)
Г. Сыктывкар
Об авторе:
Недопоэт, малость рифмоплёт, полупокер. Родился и живу в Сыктывкаре. Пишу давно, но не очень. Добился успехов в мероприятиях под названием «Текстовые баттлы». Пишу меньше для души, чем на поставленные темы.
***
Будильник. Тапочки. Омлет. Горячий кофе.
Обычный вторник повторяет понедельник.
Мой дед - герой труда. В бою, корячась, помер,
И в память только пара орденов нательных.
Отец - начальник цеха, вернувшись на работу,
Получит уйму крабов. Здесь был получен рак.
Мечтал о повышении - доволен переводом,
Пятьсот рублей за вредность - увы, его чердак.
Мне с детства говорили - старайся, чтоб подняться,
Я грыз гранит науки, стирая зубы в пыль.
И был готов к провалу, пускаясь в путь по насту,
Но ветер любопытства лишь в чащу заводил.
На школу с универом - треть жизни я угробил,
Мой аттестат с дипломом годны для сказок внукам.
Мечта, рождая цели, лишь мучилась при родах,
Боясь своих же страхов, захлёбывалась в муках.
Учись, чтобы работать. Работай - ради роста,
Мой план на жизнь расписан. Я раб неисцелимый.
Безвольный с протестующим внутри меня дерётся,
Я движимый привычкой к обманной дисциплине.
Галина Батраченко
Г. Москва
Об авторе:
Родилась в Москве - город, где оптимисты становятся пессимистами и наоборот, но мне иногда здесь хорошо.
Что люблю и что заряжает меня энергией - океан, море, река, дождь, лес, пасмурная погода.
Уединение - то, что необходимо, как воздух.
А более пристально меня можно рассмотреть в моих стихах.
Думаю, что на кофе всё и держится! Каждое наше утро, каждый день, а для кого-то и вечер... Под аромат кофе мы просыпаемся, греем руки о горячую чашку, сидя на кухне, смотрим в окно, гадая, что несёт нам день, вспоминая сновидения, что принесла нам ночь... Так и идём рука об руку - мы и волшебство... с кофейным ароматом!
***
Утро робко, бликами, перьями дымка,
Сверху вниз, долго на спящий город
Смотришь, чертишь на стекле – улыбка,
Точка невозврата – предлог и повод.
Новый день, как паззл, чёткие линии
Сходу совпадут, станут сюжетом,
Кажется, что ночью весь город вымер,
Оставляя вопросы без ответов.
Сквозняками мимо свежие мысли,
Этим утром особенный вкус кофе,
Открываешь забытые раньше истины,
Застывший миг на твоём пороге.
Тишина в гости, редкие встречи,
Время секундами, в них чья-то сила,
И на смену придёт торопливый вечер,
А пока город вымер, это я попросила…
Диана Гришина
Г. Зеленоград
Об авторе:
Хороший человек, который любит писать рифмованные истории, рассказывать о главном и второстепенном, своём и чужом. Верит в то, что всё это действительно кому-нибудь нужно, и в то, что душу спасает не водка, а хороший кофе.
***
Когда приходишь и говоришь ей: мне пусто, пусто -
насыпает заварку в чайник, греет керамическую посуду,
отвечает, что хуже, всяко, уже не будет.
Ты пьёшь чай, под столом сжимая кулак до хруста.
А напротив улыбается тебе оболочка, страшное существо.
И в груди её ничего и в глазах её ничего.
...
Когда приходишь и говоришь ей: мне холодно, ледяно -
тебя кутают тёплым, отпаивают горячим,
отвечают, что дело в погоде такой собачьей,
прикрывают форточку, занавешивают окно.
Она говорит: ты согреешься, милый, моя беда.
У самой под одеждой - ломкий наст и кусочки льда.
...
Когда приползаешь, кричишь с порога: мне больно, больно -
она ставит кофе, смеётся, что это не навсегда.
Развлекает тебя сказками о малахитовых городах,
про птиц, что упали в море и превратились в волны.
Темнота, говорит, сгущается, но в ней станет костром свеча.
И тут понимаешь,
что в этот раз ты молчал.
Ия Кива
Поиск по сайту: