POV Марата. - Леш, тебе что-нибудь заказать?

- Леш, тебе что-нибудь заказать?

- Э - м - м - м... Тут ром закончился и, пожалуй, клубничный ликер, - записываю я. Смотрю на часы, еще пару часов и я могу топать домой. - Марат, ты как?

- Не очень, - честно отвечаю я. Голова жутко гудит, и глаза кровью налились.

- Так иди домой, мы тут за всем присмотрим и закроем, - предлагает Леша. В принципе, а почему бы и нет? Киваю в знак согласия и иду к себе в кабинет. Беру пальто в руки и, попрощавшись, выхожу из ресторана. Двадцать минут быстрой езды и я уже дома. Как доехал не помню. Сначала принимаю душ, а потом силюсь что-нибудь съесть, но в кусок в горло не лезет. Ложусь на диван, накрывшись одеялом, и тупо пялюсь в телевизор. Ничего путного, интересного. Начинаю щелкать пультом. Первый круг, второй, третий, на четвертом мозг отключается, и я на задворках сознания слышу звук упавшего пульта.

Сижу я на стуле, связанный. Ничего не понимаю. Не могу выбраться из пут, как бы ни старался. И вдруг перед глазами встает картина: Сережа и Вадим вместе. Они занимаются любовью. Я пытаюсь отвести взгляд, но голова не слушается, глаза не закрываются, я могу лишь со злостью сжимать кулаки и стискивать зубы. Пытаюсь крикнуть, просить уйти и оставить меня, но голос пропал. Я беспомощен. Я могу лишь молча наблюдать за происходящим. Но внутри, там где вроде как бьется мое сердце, сжимается комок боли, прося пощады. Оно молит меня прекратить пытку, потому что оно уже дает трещины и еще чуть-чуть, и оно вовсе разобьется на осколки, которые собрать будет невозможно. Все же пытаюсь вырвать крик из груди. Я раскрываю рот, кричу, но меня не слышно. Тщетные попытки выматывают все силы, и прежде чем потерять сознание я отчетливо слышу крик своей души:

- НЕТ!

Хватаю ртом воздух. Оглядываюсь по сторонам: моя гостиная. Хочу пить. На ватных ногах, еле передвигаясь, держась за стену, как за опору дохожу до кухни и жадно пью воду, стакан за стаканом. Ноги вовсе не держат, перед глазами темнеет и кажется, я сейчас впаду в бездну. Оставшимися силами добираюсь до стола, хватаю телефон и нажимаю на вызов. Кто-нибудь. Неважно кто это будет. Мне нужна помощь.

- Да? - сонный голос Сережи. И как я мог забыть, что в последний раз говорил с тобой по телефону?

- Сереж, мне так плохо, - проговариваю я и проваливаюсь в темноту.

- Спасибо, - слышу знакомый голос. И где это я? И вновь открывая глаза, обнаруживаю себя в спальне. Меня знобит и голова болит. - Очнулся?

- Привет! - пытаюсь выдавить улыбку. Сережа качает головой и невольно тянет руку и убирает со лба прядь волос. - Что случилось?

- Ты позвонил мне, испугал и отключился, - пояснил друг и присел на краешек кровати. - Я вызвал «скорую». Они вкололи тебе жаропонижающее.

- Температура?

- Лихорадка, - говорит он, - 39,9.

- Да ладно. Такая температура у меня была однажды, когда пришлось спасать тебя, тонувшего, - не верю я. Я вообще человек здоровый и иммунитет сильный. Возможно перемена климата так сыграла на организм.

- Ничего не знаю, - отмахнулся он. - Утром куплю тебе лекарства и буду лечить, - улыбается он.

Красивая все же у него улыбка. Представьте темноту. А теперь легкий отблеск света и чем шире его улыбка, тем больше света в этой темноте.

- Спасибо, - шепчу я, и вдруг Сережа тянется ко мне и… обнимает. Так крепко прижимает к себе, что воздуха категорически не хватает. Отталкиваю его и вздыхаю полной грудью. - Ты меня убить вздумал?

- Я безумно испугался за тебя. Пока ехал, думал что будет, если я тебя потеряю.

- И? - спрашиваю я.

- Что?

- Что будет?

- Знаешь, я испугался представить, что тебя больше нет в живых. Думаю, я бы не смог это пережить.

- Да брось, - усмехаюсь я, а он становится таким серьезным. Смотрит на меня пронизывающим взглядом и выговаривает:

- Видимо жар лишил тебя здравого смысла.

Закрываю глаза и медленно ухожу в мир Морфея. Только утром у меня возникает куча вопросов, которые хочется задать Сереже. Но его не было дома, видимо ушел на работу. Зато на тумбочке лежали лекарства и записка: что, сколько и когда пить. А говорил, лечить будет. Ай. Принимаю все согласно рецепту и, включив книжку, пытаюсь читать, но мысли... Сразу вспомнил цитату: «Человек перестает мыслить, когда перестает читать». Да, но когда мысли мешают даже читать? Слова… Его оттенок голоса, когда он произнес: «Знаешь, я испугался представить, что тебя нет в живых».

И чтобы это значило? Да, понимаю. Страх. Но разве так велика потеря? Не думаю. Я всего лишь друг, не любимый. Пройдет всего ничего, и он уже, и забыть меня забудет. А может... Может, просто ты сам не хочешь дарить себе надежду, а, Марат? Именно. Просто боюсь.

«В гостиной стояли Игорь и Стефан. Мне лично никогда этот Игорь не нравился. Уж больно противный тип. И живет он тем, что заключает пари. Это либо деньги, какие-то покупки, путешествия, дорогие напитки. Цена пари зависела от его условий. Но что он делает здесь?

- Поздравляю, ты просто молодец! – сказал Игорь. – Только жалко мне мою систему. Может, ты деньги возьмешь?

Стефан покачал головой.

- Ладно, может, расскажешь, как тебе удалось? Я не раз пытался затащить его в постель, у меня ничего не получилось, - произнес Игорь.

- Сукин сын, ты о моем муже говоришь, - озлобленно сказал Стефан. – Давай, проваливай, – он указал ему на дверь и заметил меня.

- Брэд!

- На что вы спорили? – спросил я, проходя в гостиную.

Стефан и Игорь стояли у окна. Я же у дивана. Гостиная приходилась по левую сторону от двери. И как только заходишь в гостиную, впереди окно, по правую руку стол со стульями и дверь в кухню, а по левую руку угловой диван у стены. Но это опустим…

- На то, что ты на своем дне рождении признаешься ему в любви, - сразу же ответил Игорь.

Мне было так плохо, словами не описать. Я чувствовал предательство. Как он мог? Неужели это все неправда? Все эти чувства, эмоции. На глаза навернулись слезы. Стефан молчал, он стоял и просто смотрел на меня. Он весь трясся.

- Я вас оставлю, - сказал Игорь и ушел. Мы остались одни.

- Значит, моя любовь оценивается в эту стерео систему? Сколько она стоит? 30, 40, 50 тысяч?

Молчит.

- Ну, что ты молчишь? Скажи что-нибудь, - кричу я.

- Помнишь, когда я тебе в любви признался? – вдруг спросил он. Разве такое забудешь?

- А это дело меняет? - зло спросил я.

- Ты должен был запомнить, что я люблю тебя, - пояснил он.

- Да, что ты! Должен? Нет, я ничего тебе не должен! – я разозлился еще больше.

Тут меня будто холодной водой облили. Я вспомнил его поведение. То как странно он себя вел, его слезы, разговоры о том, что он боится меня потерять, все его признания в любви. Все оказалось ложью. Все он делал ради победы. Он играл моими чувствами. Он знал, что я его люблю, знал, что он многое значит для меня, поэтому воспользовался мной.

- Ты просто конченый человек! Как можно так играть чужими чувствами? Ты доволен, скажи?

- Извини, - проговорил он.

- Нет! Я никогда тебе не прощу тебе того, что ты использовал меня, мои чувства, чтобы выиграть в пари. Никогда! – крикнул я. Он приблизился ко мне и хотел взять за руку.

- Не смей меня трогать! Я больше никогда не хочу тебя видеть.

- Я правда люблю тебя!

Боже, он играл не только моими чувствами, но еще и обманывал.

- Не верю. Я не верю ни единому твоему слову, - я ушел и хлопнул дверью.

Во мне кровь бурлила, я был так зол. Безумно зол. Он меня не любит, никогда не любил. В один момент вся моя жизнь разрушилась. Я приехал домой, и единственное на что хватило сил – это уткнуться в подушку и реветь».*(*Alekciya - «Вера в любовь»).

Сложно. И наверно больно. Нет, точно больно. Но дело в том, что его-то любят. Хотя он и отказывается в это верить.

- Больной?

- Сам больной, - огрызнулся я и выключил книжку. Сережа зашел в комнату и протянул мне коробку моих любимых конфет. Ох, как же я его обожаю. - Спасибо.

- Пожалуйста, - отвечает он и собирается выйти из комнаты, как вдруг я сам от себя не ожидая, спрашиваю:

- А что ты Вадиму сказал?

- Правду, Марат.

- И он не возненавидел меня больше обычного? Не проклял? Не закатил истерику?

- А тебя это волнует? - как-то устало произнес он.

- Иди домой, - сказал я, и вновь включив книгу, погрузился в чтиво.

***

Поиск по сайту: