Глава четырнадцатая. Она не отвечала уже четвертый день

Донецк.

Она не отвечала уже четвертый день. Я не знаю что и думать. Вдруг что-нибудь случилось? Вдруг стряслось что-то неладное? Не верю. Такого не может быть. Я звоню ее родителям, расспрашиваю обо всем- отвечают, будто все в порядке, сами вчера разговаривали с ней. Теперь, вообще, ничего не понимаю.

Не пошел в универ. Слезы неба щекотят подоконник окна. Много маленьких тучек превратились в могучую черную орду.

На следующий день родители заметили мою боль и печаль, поняли, не сказав ни слова. Я весь в ожидании звонка, письма и вестей от своей любимой. Не отвечает. Недоступен. Вне сети.

Возьму билет и поеду в Киев и плевать на все. Отправляюсь на вокзал, -родители не знают, думают поехал в университет. Прежде подъезжаю к ритиному дому. Второй день льет как из ведра. Весь промокший до нитки со сломанным по дороге зонтом, захожу в прихожую. Они в шоке. Говорят, что ехать не нужно никуда. Звонят ей. Мой небольшой чемодан немного покрылся испариной дождя, маленькие капли стекали на пол, как и с моей шерстяной кофты.

-Рита, милая, что случилось? Где ты? Я скоро приеду. Алло, Рита.! Подожди...

Протяжные гудки оповестили о предсказанном чувстве потерянной любви. Я не хочу верить в это. Мне чужды эти никчемные мысли. Быть может, проблемы с настроением, плохой климат, кто-то расстроил. Не верю.

Ее мама перезвонила и сообщила, что Рита свяжется со мной сегодня сама.

Не помню, как вышел из их дома, шлепая туфлями по грязным лужам, не помню, как добрался до универа, заливаясь в душе слезами горя и обиды, не помню, как очутился в теплой комнате у себя, ожидая звонка. А телефон не звонил, не разрывался на части от вестей. Нет. Она не позвонит.

Прошло лишь чуть больше двух недель, а пояс верности, окутавший ее сердце исчез? Не верю. Она не могла так со мной поступить. Я боялся заглядеться на чужую юбку, мучимый совестью любви. Я переживаю за каждый свой шаг и поступок, мечтаю не наломать дров и сделать роковых ошибок, а она что-то хочет мне объяснить?

Незаметно проходит еще час тяжелых дум и ожиданий, незаметно катится слеза. Обещаю последняя пролитая слеза. Незаметно заиграла тихая музыка рояля подо мною. Может быть, я накручиваю себя и ничего не произошло и не сталось нового? Может быть, она всеми днями занимается журналистикой и книгами, и чуть запамятовала обо мне? О, романтик. Фантазёр. Ревную к каждому столбу, к каждой игрушке, к каждому чувству, отданному не мне. Но я люблю.

Смс. "Прости меня, если сможешь. У меня другой. Не отвечай и не пиши мне больше. Ради меня и нашей бывшей любви. Прощай."

Поиск по сайту: